Nuit de septembre

« Une nuit, ton fils s’est tué dans sa chambre, au premier étage de votre
maison. Au matin à huit heures, avec son père tu l’as trouvé.
Depuis, à voix basse, tu lui parles. Tu lui demandes s’il se souvient.
La mer étale à huit heures du soir, les talus hérissés d’iris, les pierres de
la cour tièdes sous la peau du pied, les filles dont les yeux sourient, toutes
les choses belles et la lande silencieuse.
Tu espères tant qu’il est parti gonflé d’elles. Mais comme tu n’es pas sûre
qu’en aide, en ailes, ces choses lui soient venues cette nuit-là, tu les lui
donnes par la pensée, la respiration, le murmure.  »

Avec une sensibilité vibrante, lumineuse et poétique, Angélique Villeneuve dit
l’après : comment exister sans celui dont on respecte silencieusement le choix
d’être parti ? Quelle place trouver parmi les vivants et comment leur dire, à
travers ce livre, toute la beauté du monde ?